Buchauszug: „Great Black Hope“ von Rob Franklin

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In seinem Debütroman „Great Black Hope“ (erscheint am 10. Juni bei Simon & Schuster) begleitet der Autor Rob Franklin einen jungen Afroamerikaner, dessen Familie ihm den Weg zum Erfolg geebnet hat – doch nach einer Verhaftung wegen Drogenbesitzes und dem Tod eines engen Freundes erscheint ihm seine einst so rosige Zukunft alles andere als sicher.

Lesen Sie unten einen Auszug.

„Great Black Hope“ von Rob Franklin

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Im großen Ganzen war es nichts. Ein kleiner Moment, ein Hauch. Die Zeit, die Smith brauchte, um etwas einzustecken, das für ein ahnungsloses Kind wie ein Streichholzbriefchen oder ein Kaugummi ausgesehen haben mag, in Wirklichkeit aber 0,7 Gramm kolumbianisches Kokainpulver waren – eingeflogen aus Medellín, in Miami mit Amphetamin gestreckt und ihm in Southampton von einem Jungen angeboten, den er von seinen nächtlichen Ausflügen in die Stadt kannte. 0,7 Gramm schwerer trottete er zurück durch das Gedränge rhythmusloser Ellbogen und süßlichen Parfüms, das aufstieg und sich in der feuchten, schwülen Nacht auflöste – der allerletzten Sommernacht.

Als er sich umsah, war es eigentlich nur ein Restaurant. Vor der Tür drängten sich mindestens fünfzig Leute, huschten einander im Nacken und riefen Namen, um die Aufmerksamkeit des Türstehers zu erregen. Im Hinterhof versammelten sich Hunderte. Dutzende Tische zitterten unter der Last des Tanzes, die Körper glühten vor der besonderen Manie, die dem Ende des Ostküstensommers vorbehalten war, wenn man den Wechsel der Jahreszeiten und die nahende Kälte spürte. Doch jetzt herrschte Seide und Leinen, der teure Moschusduft von Fremden. Jedes Gesicht kam ihm bekannt vor – manche, weil er sie tatsächlich kannte, andere hatten nur eine sonnengebräunte Ähnlichkeit, die angenehme Symmetrie der Reichen. Dies waren die Gesichter, die sein ganzes junges Leben zu bevölkern schienen: Kollegen und One-Night-Stands aus den coolen Clubs der Innenstadt. Diese Gesichter waren in Bars, bei Brunches, Geburtstagen und Feiertagspartys aufgetaucht, bei denen Abendgarderobe optional war – und vor New York auch bei Erstsemester-Seminaren und Studentenpartys und davor auf Teenager-Touren oder Tenniscamps, mit ihren ursprünglichen, von Akne geplagten Gesichtern. Und hier waren sie alle hergekommen, jeder einzelne von ihnen, um der unwirtlichen Hitze Manhattans zu entfliehen und eine Meeresbrise zu genießen.

Stell ihn dir vor, wie er stolpert. Mit seinen 1,90 Metern ragte er wie ein Baum auf, rindenbraun und von unaufdringlicher Schönheit. Stell ihn dir vor, wie er in einer Ecke kauert und mit dem metallischen Geschmack seiner Zunge an einer Taste schnaubt. Die Nacht kehrte in klares Licht zurück, als er sich für den Rückweg gefasst machte – als aus der Menge zwei Männer auftauchten, mit strengem Blick und kantigem Kinn, die Befehle bellten, die er kaum verstehen konnte. Ruhig folgte er ihnen – er wollte keine Szene machen – durch einen Seitenausgang auf die Straße hinaus, wo es nur noch den Bass eines Hip-Hop-Songs gab, der den ganzen Sommer über die Charts beherrscht hatte.

Hier reißt die Nacht an ihrer engen Naht auf. Als er vor einem hellbraunen Fahrzeug mit der Aufschrift Southampton Police ankommt, wird ihm klar, dass diese Männer, obwohl nicht uniformiert, nicht die Club-Sicherheitsleute waren, für die er sie zunächst gehalten hatte. Die Nacht nimmt eine surreale Wendung. Smith beobachtet, wie er durchsucht wird, wie er von oben herab beobachtet, wie seine Glieder schlaff und biegsam werden, während sie sich hinter seinem Rücken verbiegen. Die gedrehte Ansicht von Mädchen in Keilabsätzen: ihre Kleidung ist falsch, die Stars sind falsch. Ja, das stärkere Gefühl ist nicht Schock, sondern Unwirklichkeit. Alles ist inszeniert. Ein Streich, ein Punk – die Schauspieler auf den Vordersitzen, zu attraktiv für Polizisten. Die Männer waren flink und geübt, als sie ihn nach hinten in den Wagen wuchten. Nachdem er oben auf der Wache 500 Dollar Bargeld aus einem Geldautomaten geholt hatte, brachten sie ihn nach unten, um ihn auszudrucken, zu identifizieren und zu fotografieren. Sie waren in zwanzig Minuten fertig. Danach bekam er einen Zettel und seine Sachen in einer Plastiktüte und wurde wieder in die trübe Nacht hinausgeschickt. Er rief ein Uber. Am Bordstein beobachtete Smith, wie Phosphene in der Dunkelheit blinkten und ein Chor von Kameras blitzte. Auf seinem Fahndungsfoto trug er ein Vintage-Marni-Gingham-Hemd, weite Leinenhosen und einen leicht verblüfften Gesichtsausdruck.

Aus „Great Black Hope“ von Rob Franklin. Copyright © 2025 by Rob Franklin. Auszüge mit freundlicher Genehmigung von Simon & Schuster, einem Geschäftsbereich von Simon & Schuster, Inc.

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